Podia

... passar o ano longe daquelas três? Da Vanda e suas parteneres a Margarida e a Madalena? Podia sim. Mas definitivamente não era a mesma coisa.

Uma desgraça

nunca vem só !!!
Perdi dois a zero com o Maria mais novo no FIFA 11.
Ele está aqui à minha volta a perguntar se eu quero a "desporra".

Vende-se

guitarra eléctrica e amplificador. Como novos. Dois dias de uso excessivo. Intensivo, digo. Oferece-se o guitarrista.
Urgente.

Assistente

Gosto muito de ligar para a assistência técnica da TMN para falar sobre Blackberry's. Sobretudo quando me dizem
- Pode carregar nas bolinhas ?
- Só um momento, já está !!!
- Então, o que é que aconteceu ?
- Minha senhora tenha juízo e voltemos ao telemóvel ...
Não respondi isto mas vontade não me faltou. Respondi:
- Depois de carregar nas bolinhas, salvo seja, ... risos ... apareceu uma combo-box.

Carta

Querido Pai Natal:
Bem sei que já se vai fazendo tarde e que estamos muito em cima da hora, mas um gajo também é surpreendido. Mesmo ao fim destes anos. Acontece que estava a falar com a minha mulher, a rainha - essa mesmo, que às tantas me diz que o Natal para ela é acordar e maravilhar-se com pão com queijo, deixado em cima da mesa de véspera. Que é isso que mais gosta do Natal. Acordar e encontrar pão meio duro para comer com queijo da Serra. Ao fim de quase 15 anos de anos de casado, descubro que a alegria natalícia depende de acordar perto de um pão de véspera com queijo da Serra. Ora eu que estou aqui para a fazer feliz, gostava muito de receber um pijama de pão com queijo da serra, que é para ela acordar e dar logo de caras com um pão de véspera com queijo. A parte do meio duro prefiro não comentar e a parte de ser um pão nunca me chamaram tal coisa a não ser as amigas mais velhas da minha mãe e que tinham cataratas e outras maleitas na vista, ao ponto da maioria delas estar a passar o Natal na companhia dos respectivos cães guia.
Posto isto resta-me agradecer a disponibilidade para atender a este pedido de última hora. Pijama de pão de véspera com queijo da serra - amanteigado. De ovelha.
Um abraço.
André

Recado

Ó Nico, faz-lhe uma sopinha que ele aprecia. É que se tivesse por cá, era dia de aniversário. Dá-lhe um abraço e outro para ti. Obrigado.

Expressões

é ver lá em cima que, por engano, publiquei a mesma postagem em duplicado.

Expressões

que me agradam:
"Isso é mais velho que o cagar de cócoras"
"Não confundir a obra prima do mestre, com a prima do mestre de obras."
"Pôs aquele olhar de goraz com três dias de praça"
...
e a da fórmula resolvente:

Qual é o mal ...

de cá vir o FMI de vez em quando' Não é o FIM é o FMI. E a oposição pede explicações, e o governo diz que o FMI está cá numa das visitas de rotina. Não se trata de nada de extraordinário. Não é o que parece.
Já sei !!! São ciúmes.
Pedro entra de rompante em São Bento e apanha o José embrulhado com o FMI.
- Como foste capaz José ?
- Pedro acalma-te. Isto não é o que parece.
- Ó Pedro. O José está a dizer a verdade, eu venho cá de seis em seis meses.
- Cala-te puta. A meteres-te com um governo comprometido. Fecha a matraca antes que te vá às trombas.

É o que eu digo. Isto um dia ainda acaba mal

Controversa Maresia

Não costumo escrever sobre outros blogs... escrevo por norma, o que me dá na bolha. Entre os vértices das parvoices, da parentalidade e das emoções, escrevo num triângulo que é tudo menos recto ou equilátero. Antes escaleno como a maioria.
Acontece que este blog de que venho falar, Controversa Maresia, e por mérito de quem o escreve, está a votos no Combate dos Blogs para melhor blog do ano. E faz-se acompanhar muito bem nesta votação.
Não o ponho aqui para votarem nele, embora ache muito bem feita que o façam.
Ponho-o para que o possam descobrir, ou redescobrir. Ponho-o porque esta mulher escreve tão bem que irrita, escreve tão bem que faz a caixa um esquisso de blog. Ponho-o porque lhe tenho uma inveja desmedida e uma admiração imensa na escrita. Apetece chamar-lhe todos os nomes, por escrever como escreve. Cabra. Ponho-o porque ela escreve assim pela mesma razão que os cães lambem os testículos. Porque pode.

Deixo aqui uma escrita recente ...

opening hours

Falas-me de amor platónico mas perguntas-me a que horas abrem as minhas pernas. E eu respondo-te que sou como aquele barbeiro de província que tinha um papel sebento no vidro a dizer que abria a horas indeterminadas. Ah! e ser feliz: pois, também me falas disso. Cada umas das criaturas nesta esplanada envelhece ao segundo, mais um vestígio de rugas, uma vontade de desistir. O tempo passa por todos menos por nós mas é preciso que nos fitemos para além do que aparentamos, furar a pele. Entretanto olhamos a alforreca que dispersa as tainhas, translúcida como os teus olhos, e achamos que ainda ontem estávamos por aqui, iguais, as minhas pernas platónicas, o teu andar gingão. O nosso passado está presente em nós porque é o nosso presente: temos direito a pouco mais, há muito que o comboio saiu da estação, embora na verdade às vezes ainda me pergunte se já chegou ao destino. Sei lá quanto de ti não se imagina a tentacular-me enquanto molho o pão no molho. Quanto de ti é resistir a não fazer ou não fazer por não quereres fazer, apenas. Decifro-te em mim e o que dizes é como meu, deve ser das encruzilhadas da idade: ambos sem rumo, somos aquela alforreca que foi parar ao lodo e que agora não sabe como sair do cais, presa no meio das tainhas, que são muitas e vorazes. Além disso ainda não decidi se isso do platónico é um elogio ou uma ofensa. Mas contradiz sem dúvida o interesse demonstrado no meu horário de abertura.

Esta mulher escreve na areia

Perguntas parvas sobre o trânsito

Se um condutor chateia outro com uma manobra mais ou menos imprudente, porque é que o chateado só descansa até olhar para a cara do chateador, chegando ao ponto de quase enfiar a cabeça no carro do outro?

Porque é que os pastelões que vão à nossa frente conseguem fazer render um amarelo até serem o último carro a passar antes do vermelho?

Porque é que as mulheres são muito menos tolerantes na cedência de passagem que os homens? Quando um condutor necessita entrar numa faixa, numa rotunda ou num cruzamento sem ter direito a fazê-lo, o melhor é esperar que seja um homem a ceder a sua prioridade. Com as mulheres resulta mal.

Porque é que permitido demorar mais que um segundo a arrancar assim que o semáforo passa a verde?

Porque é que alguns peões atravessam as passadeiras na diagonal e se tivessem lata ainda dançavam um malhão e dois viras?

Porque é que as pessoas que abastecem e vão pagar à estação de serviço, não tiram o carro de frente da bomba e se puderem ainda fazem compras, bebem café e lêem as gordas dos jornais e as magras das revistas?

Porque é que nos acidentes, os intervenientes além de estarem vestidos de fluorescente, falam ao telemóvel em vez de conversarem? Será que falam um com o outro?

Chato

Impressiona-me o Murphy. Pela canalhice provavelmente. Logo hoje, que a alvorada e os rituais que se seguem estavam programados ao minuto. Levantar sem ronha e preparar os três copos com as três vacinas. Preparar o leite do mais novo. Tudo isto enquanto a rainha se ducha. As roupas já definidas de véspera, e alinhadas no fim da cama de cada um. Acorda-los para a toma diária e entregar o leite ao mais novo. Beber leite que eu também sou gente. Ouvir o noticiário das sete já na casa de banho no ritual da barba. Distribuir dois ou três berros para lhes criar pressão em modo quanto baste “Têm de se vestir, pentear, tomar o pequeno almoço, lavar os dentes, vestir bibes e casaco e esperar no fim do corredor à porta da rua para quando sairmos já estarem todos lindos e prontos” Render do duche. Sai rainha entro eu. Dentes, roupa, pentear e guardar a máquina na mochila. Não percebo porque me penteio. É só para lhes conferir o direito à graçola “Meninos. Lá está o pai a interagir com a escova. Pode ser que fique com alguns cabelos que a escova tem.” Sair de casa. Hoje de preferência antes das oito para os depositar no colégio e assistir à abertura do banco às oito e meia à conta de assuntos habitacionais.
E quem é que se havia de lembrar da trovoada e do corte de luz? E o despertador que se esquece da função ? E se damos por ela já quase às oito ? E porque é que se entorna um dos copos com a vacina? E o pacote da cerelac para trocar ? E o papel higiénico tinha de se acabar ? E o mais novo decide ir aos sólidos de manhã, porquê ? Impressionas-me Murphy. És embirrento. Obrigadinho.

Despertares

Estranho acordar com todas as notícias sobre o tempo. Toda a gente sabe que se fala do tempo, quando nada mais há a dizer e hoje de manhã deparei-me com este vazio meteorológico. Num repente, economia, política e desporto davam ares de greve geral e todas as notícias eram sobre excesso de chuvas, exageros de neve, velocidades estonteantes do vento e temperaturas extremas. Nem o Aníbal, que mesmo calado serve de tema, parecia querer colaborar. Uma opinião, uma palavrinha, um tabu que fosse. Nada. E assim foi o resto do dia.
O evento mais relevante foi uma chuva de parafusos e rolamentos de um avião da TAAG sobre Almada. Que saudades do Verão.

Fantasias

Pergunto-me se um realizador de anúncios de Coca Cola fantasia sobre a possibilidade de fazer um filme do Manoel de Oliveira? É estranho alguém habituado a colocar 50 planos em 20 segundos, fantasiar com planos de 20 minutos. Ou será que um corredor de 100 metros sonha em correr a maratona. Um tipo habituado a uma loucura de 10 segundos, sonha alguma vez na vida a sujeitar-se a duas horas de corrida? Então porque raio de carga de água, um gajo que depois de ter um orgasmo, tem que esperar uma quantidade considerável de minutos para pensar em ter um outro, sonha estar em simultâneo com mais que uma mulher, sabendo que elas conseguem ter vários seguidinhos ? Ou é algo parecido com o “segura-me no camelo” ou é para elas falarem uma com a outra durante o tempo de espera até que um gajo volte a estar mais ou menos apto. E têm muito que falar!!!

Bincadeiras com as vogais "a" e "i"

A vida
à vida
há vida
ávida
dádiva
há diva
diva
iva
vai
havai
ai vai
ai vai à vida
ai a minha vida
ai a ida
aia ida
aida
à ida
à vinda
à vida
a vida

Numerus Clausus

Assim de repente este é um pensamento que de vez em quando visita esse lugar estranho que é a minha cabeça. É sobre pessoas que daqui a uns tempos serão médicos e médicas neste país. A nota de entrada no curso de medicina é tão alta que me questiono quanta daquela gente, que acaba o secundário com médias a rondar os 19, é emocionalmente equilibrada ? Eu lembro-me de cada um com média de 19 a quem, juro pela minha saudinha, era incapaz de entregar os meus filhos ou a minha mulher para diagnóstico médico. Tomara que a percentagem de distribuição de gente normalzinha seja semelhante à dos restantes cursos, mas por vezes tenho tantas razões para achar o contrário.
Uns psicotécnicos se calhar ajudavam. A nota de entrada ser ponderada com a inteligência emocional também não me parece má ideia. Aposto que todos ficávamos a ganhar com uma bitola assim mais... coiso.

Diz-se que não escolhe idades

"Uma mulher com esta idade já não vive assim uma paixão. Já não é tempo de perder o apetite, de não conseguir trabalhar, de contar minutos como os reclusos contam dias para a liberdade, de me deliciar nos olhos e nas mãos de um homem, de sentir a euforia e a angústia a diluírem-se intermitentes no sangue, de sentir na extensão de toda a pele a atracção dos ímans, da ideia dele adormecer depois de mim e despertar antes que eu o faça, de perder quilos sem explicação porque o espaço que me ocupa entre o peito e o estômago não se concilia com ingestões e digestões, de euforias com quase nada e de receios com insignificâncias. Já não tenho trinta anos. Mulheres da minha idade não perdem o apetite em paixões, antes engordam atafulhadas em açúcares e gorduras para equilibrar a autoestima desfeita por terem sido preteridas a favor de uma outra qualquer, sem qualquer graça aparente a menos de um par de mamas mais firme. Mulheres da minha idade já não se sujeitam a isto. Então foda-se o que é que se passa comigo ?"

Cimeira

uma ova !!! Um gajo acorda mais cedo porque vem trabalhar para a zona da cimeira. Depois das comunicações internas a anunciar cortes e restrições no transito, múltiplos perímetros de segurança, obrigatoriedade revista e verificação de identidade, pareceu-me obrigatório preparar muito bem a ida até ao local de trabalho.
Bilhete de identidade actualizado - confere.
Cartão da empresa com morada - confere.
Cartão de funcionário - confere.
Cartão da fundação Luso Americana - confere.
Pino com o símbolo da Nato - hummm, se calhar é melhor tratar de arranjar um.
Ora então e para a revista caso seja mandado parar
Tudo bem lavadinho atrás das orelhas - confere
Roupa interior decente sem buracos, costuras impecáveis e elásticos tensos - confere
Unhas dos pés cortadas - Elááááá. Agarrar o corta-unhas e tratar de nivelar os excessos
Depois disto encetei a minha jornada até ao local de trabalho pronto para qualquer abordagem de todo o tipo de forças.
E não é que nem uma merda de uma operação STOP me fizeram ? Cheguei praticamente à FIL sem sequer me pararem para perguntar onde é que eu ia, que é para eu responder "vou trabalhar que alguém neste país tem de o fazer".
E fui cortar as unhas dos pés para quê?

O diálogo

Percebeste que estava a brincar quando disse aquilo. Afinal foram as últimas palavras que te dirigi e o humor sempre fez parte. Estavas a respirar tão mal e a fazer imenso barulho.
"Pai, a respirar assim parece o Darth Vader. O que me transforma numa espécie de Luke Skywalker. Estou mesmo a ver sacar do sabre de luz aí debaixo dos lençóis e tentar limpar-me o sebo."

Escrevo-o aqui porque quero lembrar-me.

Para lá da história

Já aqui falei sobre aquela nossa ida ao cinema. Quando eu tinha 10 anos, ou coisa que o valha, e tu me falaste de conseguir ver para lá do que o filme mostrava, de tentar perceber-lhe a mensagem. De ir à busca dessa mensagem como se buscam tesouros. E eu a ouvir-te incrédulo e desconfiado "Que disparate de conversa. Então para lá das imagens.... Mas que raio de mensagem falas tu?"
Depois, e aos poucos, fui percebendo o que me querias dizer e lá fui sabendo descobrir, aqui e ali, a mensagem para lá das imagens. A história para lá da história.
E hoje pai? E hoje à frente de tanta gente que te homenageava na partida, e eu a precisar tanto de conseguir perceber para lá das imagens. E hei-de consegui-lo, mas por ora a imagem é só a ausência de ti e o vazio imenso.