Presidenciais IV

Se houver segunda volta, é uma alegre cavaqueira.

Presidenciais III

A propósito do post anterior, coloquei uma sondagem científica na coluna da direita ... Ide lá e votai em consciência no presidente da junta.

Presidenciais II

Os candidatos à Presidência da Republica que nos saíram este ano, têm nomes de candidatos à presidência da Junta. São candidatos de bairro e fazem muito bem. O senhor Silva tem uma mercearia e o senhor Lopes tem uma drogaria. Acontece que o senhor Silva além das frutas e do arroz e da massa, margarina e bebidas, começou a vender também detergentes, lixivias e espuma de barbear. Deixaram de se falar por causa do Rexona e ambos concorrem à presidência da Junta. A juntar a estes dois estão os dois sócios do talho: o Sr Coelho que trata das carnes de animais de capeira (perús, galinhas e coelhos) e o sr Nobre que além das salsichas, trata do borrego, porco e bovinos. Pensaram candidatar-se juntos, afinal de contas entendem-se tão bem no talho, mas foram informados que não podiam, pelo que cada um resolveu concorrer por si. Costumavam encontra-se no café do Moura que, além de servir imperiais e tirar bicas com cheirinho, tem queda para ouvir conversas e entusiasmou-se com as eleições e vai disto. Candidata-se também. Por fim há o xor guarda Alegre, polícia sinaleiro que recita poemas de cima do seu palanque, enquanto dirige o trânsito do cruzamento mais complicado do bairro. Farto de tanta buzinadela resolve candidatar-se também.
Dizem que é o Silva que ganha. E eu acredito, mas é uma pena. Ele fica tão melhor a vender marmelada. Faz-me lembrar o Manelinho da Mafalda. Coitado do Silva.

Presidenciais

Quando Cavaco diz que se apresenta "de consciência tranquila e cabeça levantada", fá-lo no com aquele ar de "nunca me engano e raramente tenho dúvidas". Parece o seleccionador nacional na flash interview depois de uma derrota frente a uma equipa mais fraca: "estamos de consciência tranquila, demos tudo em campo durante os noventa minutos e saímos de cabeça erguida. Perdemos é verdade, mas não merecíamos!". Ora treinadores de futebol é o que não falta neste país. Existem pelo menos uns dez milhões, daqueles que também raramente têm dúvidas e nunca se enganam.
Nós não queremos políticos em número igual a treinadores de futebol. Devem ser muito menos e muito melhores. Por falar nisso, assisto a um preocupante crescendo de Coelhos na nossa classe política. Ao Jorge e ao Pedro Passos, veio-se juntar o candidato José Manuel. Alegro-me que sejam todos machos, porque à velocidade a que os coelhos se reproduzem, se aparece uma Coelha que se ponha a jeito, não tarda temos mesmo mais políticos que treinadores de futebol.

Milagres e magias em diferentes altitudes

Ele constrói castelos no ar, ela tem os pés bem assentes na terra. Ele tem asas, ela tem uma varinha mágica. Ele luta contra gigantes de vento, ela enfrenta papões. Ele faz piruetas e desenhos entre as nuvens, ela constrói milagres na terra. Ele tem medo e ela também. Têm medos diferentes. Ela das alturas, ele da realidade. Divirto-me no diálogo deles:
- o que sentes quando passas pelas nuvens?
- sinto algodão, sinto algodão doce.
- e aqueles botões todos ? sabes para que servem ? e as luzes sabes o que querem dizer ?
- claro que não… vou carregando até aparecerem luzes verdes !!!
- e nunca comes o mesmo do teu colega do lado?
- nunca … Sou um imperador romano. Ele prova a minha comida meia hora antes de mim. Se não lhe acontecer nada, eu como.
- e aquilo de irem à casa de banho? É verdade que podem estar sair da cabine, que aquilo voa sozinho?
- enquanto não inventarem uma cadeira com arrastadeira, parece que vamos continuar a ir à casa de banho !!!
- e como sabes que ao aterrar que vais acertar naquele instante no chão ?
- ora aí está uma pergunta que me faço sempre que aterro. Como é que consegui isto ? Um dia levo-te a voar.
- eu não quero voar !!! quero só que me respondas às perguntas …
e assim continuaram, ela nos medos e nas perguntas e ele nas respostas e nas fantasias.
E se se invertessem os papéis ? Que perguntas lhe faria ele para espantar os seus medos ? Que respostas ela lhe daria? Que perguntas comandante ?
- A que altitude caiem as lágrimas de uma criança que sofre ?
- Como se faz para levantar a vida, quando parece não haver esperança ?
Ele é mágico, ela também.

Roteiro

Li no jornal que Manuel Alegre começa a campanha na Madeira e acaba-a no Porto. Se nos entretantos, passar pelo Douro, Trás-os-Montes, Bairrada, Dão, Ribatejo, Península de Setúbal e Alentejo, passa a ser uma campanha vitivinícola e nesse caso, e só nesse caso, tem o meu voto.

Podia

... passar o ano longe daquelas três? Da Vanda e suas parteneres a Margarida e a Madalena? Podia sim. Mas definitivamente não era a mesma coisa.

Uma desgraça

nunca vem só !!!
Perdi dois a zero com o Maria mais novo no FIFA 11.
Ele está aqui à minha volta a perguntar se eu quero a "desporra".

Vende-se

guitarra eléctrica e amplificador. Como novos. Dois dias de uso excessivo. Intensivo, digo. Oferece-se o guitarrista.
Urgente.

Assistente

Gosto muito de ligar para a assistência técnica da TMN para falar sobre Blackberry's. Sobretudo quando me dizem
- Pode carregar nas bolinhas ?
- Só um momento, já está !!!
- Então, o que é que aconteceu ?
- Minha senhora tenha juízo e voltemos ao telemóvel ...
Não respondi isto mas vontade não me faltou. Respondi:
- Depois de carregar nas bolinhas, salvo seja, ... risos ... apareceu uma combo-box.

Carta

Querido Pai Natal:
Bem sei que já se vai fazendo tarde e que estamos muito em cima da hora, mas um gajo também é surpreendido. Mesmo ao fim destes anos. Acontece que estava a falar com a minha mulher, a rainha - essa mesmo, que às tantas me diz que o Natal para ela é acordar e maravilhar-se com pão com queijo, deixado em cima da mesa de véspera. Que é isso que mais gosta do Natal. Acordar e encontrar pão meio duro para comer com queijo da Serra. Ao fim de quase 15 anos de anos de casado, descubro que a alegria natalícia depende de acordar perto de um pão de véspera com queijo da Serra. Ora eu que estou aqui para a fazer feliz, gostava muito de receber um pijama de pão com queijo da serra, que é para ela acordar e dar logo de caras com um pão de véspera com queijo. A parte do meio duro prefiro não comentar e a parte de ser um pão nunca me chamaram tal coisa a não ser as amigas mais velhas da minha mãe e que tinham cataratas e outras maleitas na vista, ao ponto da maioria delas estar a passar o Natal na companhia dos respectivos cães guia.
Posto isto resta-me agradecer a disponibilidade para atender a este pedido de última hora. Pijama de pão de véspera com queijo da serra - amanteigado. De ovelha.
Um abraço.
André

Recado

Ó Nico, faz-lhe uma sopinha que ele aprecia. É que se tivesse por cá, era dia de aniversário. Dá-lhe um abraço e outro para ti. Obrigado.

Expressões

é ver lá em cima que, por engano, publiquei a mesma postagem em duplicado.

Expressões

que me agradam:
"Isso é mais velho que o cagar de cócoras"
"Não confundir a obra prima do mestre, com a prima do mestre de obras."
"Pôs aquele olhar de goraz com três dias de praça"
...
e a da fórmula resolvente:

Qual é o mal ...

de cá vir o FMI de vez em quando' Não é o FIM é o FMI. E a oposição pede explicações, e o governo diz que o FMI está cá numa das visitas de rotina. Não se trata de nada de extraordinário. Não é o que parece.
Já sei !!! São ciúmes.
Pedro entra de rompante em São Bento e apanha o José embrulhado com o FMI.
- Como foste capaz José ?
- Pedro acalma-te. Isto não é o que parece.
- Ó Pedro. O José está a dizer a verdade, eu venho cá de seis em seis meses.
- Cala-te puta. A meteres-te com um governo comprometido. Fecha a matraca antes que te vá às trombas.

É o que eu digo. Isto um dia ainda acaba mal

Controversa Maresia

Não costumo escrever sobre outros blogs... escrevo por norma, o que me dá na bolha. Entre os vértices das parvoices, da parentalidade e das emoções, escrevo num triângulo que é tudo menos recto ou equilátero. Antes escaleno como a maioria.
Acontece que este blog de que venho falar, Controversa Maresia, e por mérito de quem o escreve, está a votos no Combate dos Blogs para melhor blog do ano. E faz-se acompanhar muito bem nesta votação.
Não o ponho aqui para votarem nele, embora ache muito bem feita que o façam.
Ponho-o para que o possam descobrir, ou redescobrir. Ponho-o porque esta mulher escreve tão bem que irrita, escreve tão bem que faz a caixa um esquisso de blog. Ponho-o porque lhe tenho uma inveja desmedida e uma admiração imensa na escrita. Apetece chamar-lhe todos os nomes, por escrever como escreve. Cabra. Ponho-o porque ela escreve assim pela mesma razão que os cães lambem os testículos. Porque pode.

Deixo aqui uma escrita recente ...

opening hours

Falas-me de amor platónico mas perguntas-me a que horas abrem as minhas pernas. E eu respondo-te que sou como aquele barbeiro de província que tinha um papel sebento no vidro a dizer que abria a horas indeterminadas. Ah! e ser feliz: pois, também me falas disso. Cada umas das criaturas nesta esplanada envelhece ao segundo, mais um vestígio de rugas, uma vontade de desistir. O tempo passa por todos menos por nós mas é preciso que nos fitemos para além do que aparentamos, furar a pele. Entretanto olhamos a alforreca que dispersa as tainhas, translúcida como os teus olhos, e achamos que ainda ontem estávamos por aqui, iguais, as minhas pernas platónicas, o teu andar gingão. O nosso passado está presente em nós porque é o nosso presente: temos direito a pouco mais, há muito que o comboio saiu da estação, embora na verdade às vezes ainda me pergunte se já chegou ao destino. Sei lá quanto de ti não se imagina a tentacular-me enquanto molho o pão no molho. Quanto de ti é resistir a não fazer ou não fazer por não quereres fazer, apenas. Decifro-te em mim e o que dizes é como meu, deve ser das encruzilhadas da idade: ambos sem rumo, somos aquela alforreca que foi parar ao lodo e que agora não sabe como sair do cais, presa no meio das tainhas, que são muitas e vorazes. Além disso ainda não decidi se isso do platónico é um elogio ou uma ofensa. Mas contradiz sem dúvida o interesse demonstrado no meu horário de abertura.

Esta mulher escreve na areia

Perguntas parvas sobre o trânsito

Se um condutor chateia outro com uma manobra mais ou menos imprudente, porque é que o chateado só descansa até olhar para a cara do chateador, chegando ao ponto de quase enfiar a cabeça no carro do outro?

Porque é que os pastelões que vão à nossa frente conseguem fazer render um amarelo até serem o último carro a passar antes do vermelho?

Porque é que as mulheres são muito menos tolerantes na cedência de passagem que os homens? Quando um condutor necessita entrar numa faixa, numa rotunda ou num cruzamento sem ter direito a fazê-lo, o melhor é esperar que seja um homem a ceder a sua prioridade. Com as mulheres resulta mal.

Porque é que permitido demorar mais que um segundo a arrancar assim que o semáforo passa a verde?

Porque é que alguns peões atravessam as passadeiras na diagonal e se tivessem lata ainda dançavam um malhão e dois viras?

Porque é que as pessoas que abastecem e vão pagar à estação de serviço, não tiram o carro de frente da bomba e se puderem ainda fazem compras, bebem café e lêem as gordas dos jornais e as magras das revistas?

Porque é que nos acidentes, os intervenientes além de estarem vestidos de fluorescente, falam ao telemóvel em vez de conversarem? Será que falam um com o outro?

Chato

Impressiona-me o Murphy. Pela canalhice provavelmente. Logo hoje, que a alvorada e os rituais que se seguem estavam programados ao minuto. Levantar sem ronha e preparar os três copos com as três vacinas. Preparar o leite do mais novo. Tudo isto enquanto a rainha se ducha. As roupas já definidas de véspera, e alinhadas no fim da cama de cada um. Acorda-los para a toma diária e entregar o leite ao mais novo. Beber leite que eu também sou gente. Ouvir o noticiário das sete já na casa de banho no ritual da barba. Distribuir dois ou três berros para lhes criar pressão em modo quanto baste “Têm de se vestir, pentear, tomar o pequeno almoço, lavar os dentes, vestir bibes e casaco e esperar no fim do corredor à porta da rua para quando sairmos já estarem todos lindos e prontos” Render do duche. Sai rainha entro eu. Dentes, roupa, pentear e guardar a máquina na mochila. Não percebo porque me penteio. É só para lhes conferir o direito à graçola “Meninos. Lá está o pai a interagir com a escova. Pode ser que fique com alguns cabelos que a escova tem.” Sair de casa. Hoje de preferência antes das oito para os depositar no colégio e assistir à abertura do banco às oito e meia à conta de assuntos habitacionais.
E quem é que se havia de lembrar da trovoada e do corte de luz? E o despertador que se esquece da função ? E se damos por ela já quase às oito ? E porque é que se entorna um dos copos com a vacina? E o pacote da cerelac para trocar ? E o papel higiénico tinha de se acabar ? E o mais novo decide ir aos sólidos de manhã, porquê ? Impressionas-me Murphy. És embirrento. Obrigadinho.

Despertares

Estranho acordar com todas as notícias sobre o tempo. Toda a gente sabe que se fala do tempo, quando nada mais há a dizer e hoje de manhã deparei-me com este vazio meteorológico. Num repente, economia, política e desporto davam ares de greve geral e todas as notícias eram sobre excesso de chuvas, exageros de neve, velocidades estonteantes do vento e temperaturas extremas. Nem o Aníbal, que mesmo calado serve de tema, parecia querer colaborar. Uma opinião, uma palavrinha, um tabu que fosse. Nada. E assim foi o resto do dia.
O evento mais relevante foi uma chuva de parafusos e rolamentos de um avião da TAAG sobre Almada. Que saudades do Verão.

Fantasias

Pergunto-me se um realizador de anúncios de Coca Cola fantasia sobre a possibilidade de fazer um filme do Manoel de Oliveira? É estranho alguém habituado a colocar 50 planos em 20 segundos, fantasiar com planos de 20 minutos. Ou será que um corredor de 100 metros sonha em correr a maratona. Um tipo habituado a uma loucura de 10 segundos, sonha alguma vez na vida a sujeitar-se a duas horas de corrida? Então porque raio de carga de água, um gajo que depois de ter um orgasmo, tem que esperar uma quantidade considerável de minutos para pensar em ter um outro, sonha estar em simultâneo com mais que uma mulher, sabendo que elas conseguem ter vários seguidinhos ? Ou é algo parecido com o “segura-me no camelo” ou é para elas falarem uma com a outra durante o tempo de espera até que um gajo volte a estar mais ou menos apto. E têm muito que falar!!!