vou-te sobrevoar os sonhos. Aterro no primeiro beijo que encontrar
segunda-feira, fevereiro 09, 2004
Sexómetro
Instigado pela Blogotinha, lá fui até ao Sexómetro.
Os procedimentos são simples, escreve-se o nome do casal e é apresentado o resultado numa escala de 0 a 100.
Os resultados foram dúbios:
1. Se se considerar apenas o primeiro nome da minha mulher o resultado é mediano:
49 pontos em 100, com o seguinte comentário
Your sex life is kind of average. May be you're satisfied with it, but remember that there is more.
2. Se considerar os dois nomes próprios da minha mulher:
99 pontos em 100, com o seguinte comentário
Ooh la la! You have a great sex life, but may be you do it just too often! Don't forget life offers more than just sex!
Perante este dilema, resolvi investigar outros casais fictícios:
Bárbara e Manuel Maria - 19 pontos.
Maria José e Jorge - 38 pontos.
Manuela e José Eduardo - 56 pontos.
Judite e Fernando - 76 pontos.
Isabel e Duarte - 57 pontos.
Confundiu-me, esta investigação. Desculpem não escrever mais nada mas tenho umas coisas a tratar em casa.
Instigado pela Blogotinha, lá fui até ao Sexómetro.
Os procedimentos são simples, escreve-se o nome do casal e é apresentado o resultado numa escala de 0 a 100.
Os resultados foram dúbios:
1. Se se considerar apenas o primeiro nome da minha mulher o resultado é mediano:
49 pontos em 100, com o seguinte comentário
Your sex life is kind of average. May be you're satisfied with it, but remember that there is more.
2. Se considerar os dois nomes próprios da minha mulher:
99 pontos em 100, com o seguinte comentário
Ooh la la! You have a great sex life, but may be you do it just too often! Don't forget life offers more than just sex!
Perante este dilema, resolvi investigar outros casais fictícios:
Bárbara e Manuel Maria - 19 pontos.
Maria José e Jorge - 38 pontos.
Manuela e José Eduardo - 56 pontos.
Judite e Fernando - 76 pontos.
Isabel e Duarte - 57 pontos.
Confundiu-me, esta investigação. Desculpem não escrever mais nada mas tenho umas coisas a tratar em casa.
domingo, fevereiro 08, 2004
Luísa
Uma coisa é garantida. As cores e os sons são os de quem vende e os de quem compra. As mulheres gordas e de avental atropelam as vozes para chegar primeiro aos ouvidos das freguesas. A fruta cheira a fruta, os legumes a legumes e o peixe, meu Deus, cheira tanto a peixe. Todos apregoados como os mais frescos das redondezas e baratos, que a vida está tão difícil para todos. A salsa e os coentros são por nossas conta, e se levar este restinho da caixa, até se faz um preço especial. Os trocos levam para as carteiras os cheiro e as escamas. As prateleiras não têm espelhos nem ordem e os produtos nunca viram códigos de barras. A Sr.ª Teresa dos legumes até já tem uma balança das modernas, mas não há balanço como o dos pratos e dos pesos gastos no tempo.
Tantas idas aos hipermercados fizeram-na esquecer aquele estranho aconchego. As gordas rosadas chamam-na de “menina” e de “amor” e de repente apeteceu-lhe comprar de tudo um pouco. E regatear. O que lhe apetecia regatear. Há muito que não se deixava banhar de tanta cor. Os dias cinzentos atrás das costas e as feridas abertas da última relação velaram-lhe a alma. Tudo lhe parecia em contraluz e era assim que tinha que ser. “Filho da puta. No que me tornei”. Agora, o arco íris naquele mercado de um acaso, esbofeteava-lhe, um por um, os sentidos. Deixou-se levar pelo ardor, porque o que arde geralmente, tende a curar. E a possibilidade da cura, era para ela, algo que não se podia dar ao luxo de desprezar.
Aproximou-se das bancas de peixe, palco de tantas as campanhas eleitorais. Deixaram autocolantes nas balanças e aventais e beijos mal amanhados às peixeiras. Comprou muito peixe, em concordância com uma mão cheia de recomendações colhidas por alturas da última visita à médica de família. De certeza que da próxima vez, a peixeira se lembraria dela. Essa é outra vantagem do mercado, para além do dinheiro, ficam-nos com o rosto na memória. As freguesas também as decoram, sempre podem pedir contas à frescura da mercadoria, caso a coisa dê para o torto.
Foi até aos legumes. Verificou que tudo o que queria estava naquelas caixas. Batatas, cebolas, brócolos e couve flor. Não encontrou a couve flor. Dirigiu-se à vendedora e perguntou-lhe por ela. A mulher chamou o filho e pediu-lhe a caixa da couve flor.
“Acabou-se-me a que aqui tinha, e ainda não fui buscar mais. O meu filho já a traz. Está no segundo ano de turismo. É muito bom rapaz e ainda melhor filho. Ao Sábado dá-me sempre uma mãozinha aqui na praça a atender as freguesas.”
De trás dos caixotes, um rapaz traz a caixa pretendida. O olhar dele intrigou-a. Muito fixo, sem desvios. Olhar enorme e traquino, paredes meias com um sedutor tosco e vulgar. Baixou os olhos, pegou nos legumes e pagou sem olhar. Virou costas e saiu quase apressada. O rapaz chamou-a.
“Minha flor, esqueceu-se da sua couve, senhora”.
“Desculpe ?”
“A senhora ... Esqueceu-se da sua couve flor.”
Estava capaz de jurar que não foi aquilo que ele disse. Ainda pensou atirar-lhe a couve flor aos cornos. Acabou por lhe agradecer, pegou no saco e fez-se confundir na multidão.
Uma coisa é garantida. As cores e os sons são os de quem vende e os de quem compra. As mulheres gordas e de avental atropelam as vozes para chegar primeiro aos ouvidos das freguesas. A fruta cheira a fruta, os legumes a legumes e o peixe, meu Deus, cheira tanto a peixe. Todos apregoados como os mais frescos das redondezas e baratos, que a vida está tão difícil para todos. A salsa e os coentros são por nossas conta, e se levar este restinho da caixa, até se faz um preço especial. Os trocos levam para as carteiras os cheiro e as escamas. As prateleiras não têm espelhos nem ordem e os produtos nunca viram códigos de barras. A Sr.ª Teresa dos legumes até já tem uma balança das modernas, mas não há balanço como o dos pratos e dos pesos gastos no tempo.
Tantas idas aos hipermercados fizeram-na esquecer aquele estranho aconchego. As gordas rosadas chamam-na de “menina” e de “amor” e de repente apeteceu-lhe comprar de tudo um pouco. E regatear. O que lhe apetecia regatear. Há muito que não se deixava banhar de tanta cor. Os dias cinzentos atrás das costas e as feridas abertas da última relação velaram-lhe a alma. Tudo lhe parecia em contraluz e era assim que tinha que ser. “Filho da puta. No que me tornei”. Agora, o arco íris naquele mercado de um acaso, esbofeteava-lhe, um por um, os sentidos. Deixou-se levar pelo ardor, porque o que arde geralmente, tende a curar. E a possibilidade da cura, era para ela, algo que não se podia dar ao luxo de desprezar.
Aproximou-se das bancas de peixe, palco de tantas as campanhas eleitorais. Deixaram autocolantes nas balanças e aventais e beijos mal amanhados às peixeiras. Comprou muito peixe, em concordância com uma mão cheia de recomendações colhidas por alturas da última visita à médica de família. De certeza que da próxima vez, a peixeira se lembraria dela. Essa é outra vantagem do mercado, para além do dinheiro, ficam-nos com o rosto na memória. As freguesas também as decoram, sempre podem pedir contas à frescura da mercadoria, caso a coisa dê para o torto.
Foi até aos legumes. Verificou que tudo o que queria estava naquelas caixas. Batatas, cebolas, brócolos e couve flor. Não encontrou a couve flor. Dirigiu-se à vendedora e perguntou-lhe por ela. A mulher chamou o filho e pediu-lhe a caixa da couve flor.
“Acabou-se-me a que aqui tinha, e ainda não fui buscar mais. O meu filho já a traz. Está no segundo ano de turismo. É muito bom rapaz e ainda melhor filho. Ao Sábado dá-me sempre uma mãozinha aqui na praça a atender as freguesas.”
De trás dos caixotes, um rapaz traz a caixa pretendida. O olhar dele intrigou-a. Muito fixo, sem desvios. Olhar enorme e traquino, paredes meias com um sedutor tosco e vulgar. Baixou os olhos, pegou nos legumes e pagou sem olhar. Virou costas e saiu quase apressada. O rapaz chamou-a.
“Minha flor, esqueceu-se da sua couve, senhora”.
“Desculpe ?”
“A senhora ... Esqueceu-se da sua couve flor.”
Estava capaz de jurar que não foi aquilo que ele disse. Ainda pensou atirar-lhe a couve flor aos cornos. Acabou por lhe agradecer, pegou no saco e fez-se confundir na multidão.
sexta-feira, fevereiro 06, 2004
quinta-feira, fevereiro 05, 2004
Querem-me
...lá ver. Que agora se nos der para largar um arroto nesta tasca, ainda temos que pedir licença. Aquilo vai para ali uma revolução. E está tudo assim para o rosinha. Não tarda muito, em vez do calendário com as miúdas, põem um contador com o número de dias que falta para o Euro, ou para o dia dos Namorados. :-)
...lá ver. Que agora se nos der para largar um arroto nesta tasca, ainda temos que pedir licença. Aquilo vai para ali uma revolução. E está tudo assim para o rosinha. Não tarda muito, em vez do calendário com as miúdas, põem um contador com o número de dias que falta para o Euro, ou para o dia dos Namorados. :-)
Pesquisas
Mais uma vez me surprrendo quando percorro a lista de palavras pesquisadas na internet e que originaram uma visita à Caixa de Costura. Desta vez, no meio de muitas Caixas e Costuras, encontrei:
1. Gravidez
2. Receitas para Bifanas
3. Trajecto Urbano do Metro do Porto.
Para não desiludir os potenciais visitantes aqui vai
Gravidez - normalmente dá nas mulheres para alívio de quase todos os homens. Há-de ser sempre um dos pontos fracos do homem, já que confere uma relação previligiada com o feto que se há-de tornar bébé. Dura mais coisa menos coisa 40 semanas e ficam lindas, enormes, hiper sensíveis (capazes de chorar a ver o TV Rural) e carregadinhas de hormonas.
Bifanas (receitas de) - é muito simples. Louro, colorau, alho, vinho branco e sal. Deixam-se marinar uma hora nestes temperos e fritam-se em banha de porco. Fritar bem para não correr o risco de apanhar uma bicha solitária.
Porto (Trajecto Urbano do Metro do) - não faço a menor ideia. Se eu mandasse, passava no Salão de Chá de Leça da Palmeira, no forte de Matosinhos, na Praia da Luz, na Casa de Serralves, na Ribeira, na Câmara Municipal, na Rua de Santa Catarina, no Marquês e na Praça Velasquez.
Mais uma vez me surprrendo quando percorro a lista de palavras pesquisadas na internet e que originaram uma visita à Caixa de Costura. Desta vez, no meio de muitas Caixas e Costuras, encontrei:
1. Gravidez
2. Receitas para Bifanas
3. Trajecto Urbano do Metro do Porto.
Para não desiludir os potenciais visitantes aqui vai
Gravidez - normalmente dá nas mulheres para alívio de quase todos os homens. Há-de ser sempre um dos pontos fracos do homem, já que confere uma relação previligiada com o feto que se há-de tornar bébé. Dura mais coisa menos coisa 40 semanas e ficam lindas, enormes, hiper sensíveis (capazes de chorar a ver o TV Rural) e carregadinhas de hormonas.
Bifanas (receitas de) - é muito simples. Louro, colorau, alho, vinho branco e sal. Deixam-se marinar uma hora nestes temperos e fritam-se em banha de porco. Fritar bem para não correr o risco de apanhar uma bicha solitária.
Porto (Trajecto Urbano do Metro do) - não faço a menor ideia. Se eu mandasse, passava no Salão de Chá de Leça da Palmeira, no forte de Matosinhos, na Praia da Luz, na Casa de Serralves, na Ribeira, na Câmara Municipal, na Rua de Santa Catarina, no Marquês e na Praça Velasquez.
quarta-feira, fevereiro 04, 2004
No post anterior
referi uma ida à Serra da Estrela há dois anos atrás, antes de terem renovado toda a estância de esqui, melhorando substancialmente as infraestruturas. Resolvi espreitar a webcam e decidi. Ainda não é este ano que lá vou.
referi uma ida à Serra da Estrela há dois anos atrás, antes de terem renovado toda a estância de esqui, melhorando substancialmente as infraestruturas. Resolvi espreitar a webcam e decidi. Ainda não é este ano que lá vou.
Olé
Eis que aos poucos se aproxima o Carnaval. A Gotinha que me perdoe mas o mês de Fevereiro lembra-me duas coisas. O Carnaval e uma ida à Serra da Estrela donde voltei deprimido, já que fui na clara disposição de esquiar, e mal consegui ver neve. Nunca me lembro do dia dos namorados que está, para mim, na mesma classe do “Dia Internacional da Uva Mijona” ou do “Dia Mundial do Canhoto”, com o devido respeito pelos namorados, pelos canhotos e pela incontinência do fruto.
O Carnaval é como o festival da Canção, quando nasci era muito importante e foi perdendo prestígio, sendo que, de vez em quando recupera alguma importância. A propósito, parabéns à Sofia da Operação Triunfo sobretudo por ser assim. Aqui há uns poucos anos, quase já nem me lembrava do Carnaval, apareceram na minha vida umas festas de Carnaval muito animadas e ímpares.
Ímpares porque eram na residência dos embaixadores de Espanha, e porque nunca eram no Carnaval. Eram sempre umas três semanas depois para que todos os filhos dos embaixadores pudessem juntar-se em Lisboa. Isto atirava o Carnaval para a segunda metade da quaresma, animando-a definitivamente. Ainda hoje os vizinhos comentam aquelas saídas lá de casa, eventualmente no final de Março, de um grupo de mascarados para uma noite que prometia farra. A animação era garantida pela quantidade de bebida disponível na festa sem que a mesma fosse acompanhada de comida. Prevenido, no segundo ano, já levava os bolsos carregadinhos de batatas fritas e aperitivos, para serenar a taxa de álcool.
Não consigo contar muito mais dessas festas porque de facto, só me lembro da primeira meia hora, tudo o resto está naquela zona híbrida que não consigo destinguir se era verdade ou mentira. Uns cães muito feios, um senhor que veio ter comigo porque eu estava a desafinar o piano do salão nobre (ora eu nem sei tocar piano), um lago com peixinhos mal dispostos, uma cozinha com um Pata Negra mesmo a pedi-las (mas eu era incapaz de comer alguma coisa que me não tenha sido oferecida). Tudo isto deve ser fruto da minha fértil imaginação. Seguro que sim.
De qualquer forma retomei o gosto pelo Carnaval, o que me leva a ter alguma compreensão pelo João e Manuel Marias que ficaram doidos no Domingo com as máscaras que apareceram lá por casa.
Eis que aos poucos se aproxima o Carnaval. A Gotinha que me perdoe mas o mês de Fevereiro lembra-me duas coisas. O Carnaval e uma ida à Serra da Estrela donde voltei deprimido, já que fui na clara disposição de esquiar, e mal consegui ver neve. Nunca me lembro do dia dos namorados que está, para mim, na mesma classe do “Dia Internacional da Uva Mijona” ou do “Dia Mundial do Canhoto”, com o devido respeito pelos namorados, pelos canhotos e pela incontinência do fruto.
O Carnaval é como o festival da Canção, quando nasci era muito importante e foi perdendo prestígio, sendo que, de vez em quando recupera alguma importância. A propósito, parabéns à Sofia da Operação Triunfo sobretudo por ser assim. Aqui há uns poucos anos, quase já nem me lembrava do Carnaval, apareceram na minha vida umas festas de Carnaval muito animadas e ímpares.
Ímpares porque eram na residência dos embaixadores de Espanha, e porque nunca eram no Carnaval. Eram sempre umas três semanas depois para que todos os filhos dos embaixadores pudessem juntar-se em Lisboa. Isto atirava o Carnaval para a segunda metade da quaresma, animando-a definitivamente. Ainda hoje os vizinhos comentam aquelas saídas lá de casa, eventualmente no final de Março, de um grupo de mascarados para uma noite que prometia farra. A animação era garantida pela quantidade de bebida disponível na festa sem que a mesma fosse acompanhada de comida. Prevenido, no segundo ano, já levava os bolsos carregadinhos de batatas fritas e aperitivos, para serenar a taxa de álcool.
Não consigo contar muito mais dessas festas porque de facto, só me lembro da primeira meia hora, tudo o resto está naquela zona híbrida que não consigo destinguir se era verdade ou mentira. Uns cães muito feios, um senhor que veio ter comigo porque eu estava a desafinar o piano do salão nobre (ora eu nem sei tocar piano), um lago com peixinhos mal dispostos, uma cozinha com um Pata Negra mesmo a pedi-las (mas eu era incapaz de comer alguma coisa que me não tenha sido oferecida). Tudo isto deve ser fruto da minha fértil imaginação. Seguro que sim.
De qualquer forma retomei o gosto pelo Carnaval, o que me leva a ter alguma compreensão pelo João e Manuel Marias que ficaram doidos no Domingo com as máscaras que apareceram lá por casa.
terça-feira, fevereiro 03, 2004
Bibas
O Bernardo é meu sobrinho e faz hoje 13 anos. Tão próximo da data de aniversário da avó Céu que ainda me visita tantas vezes o sorriso. O Bibas está adolescente e é louco pelo Benfica. Se pudesse oferecer-te algo de imenso, oferecia-te tudo o que hoje de bonito se viveu no estádio da Luz. Parabéns.
O Bernardo é meu sobrinho e faz hoje 13 anos. Tão próximo da data de aniversário da avó Céu que ainda me visita tantas vezes o sorriso. O Bibas está adolescente e é louco pelo Benfica. Se pudesse oferecer-te algo de imenso, oferecia-te tudo o que hoje de bonito se viveu no estádio da Luz. Parabéns.
E os comentários
valham-me os anjinhos todos. Onde é que se enfiaram comentários? Isto foi obra da senhora do terceiro post a contar daqui como quem desce. Raios parta a velha. Bruxaaaaaaaaa. Ó minha senhora devolva-me lá os comentários que eu dou-lhe uma esmola generosa da próxima vez que a encontrar.
valham-me os anjinhos todos. Onde é que se enfiaram comentários? Isto foi obra da senhora do terceiro post a contar daqui como quem desce. Raios parta a velha. Bruxaaaaaaaaa. Ó minha senhora devolva-me lá os comentários que eu dou-lhe uma esmola generosa da próxima vez que a encontrar.
segunda-feira, fevereiro 02, 2004
Esmola
Passa por mim mais uma vez, como faz há tantos anos. Estende-me a mão e pede dinheiro. Para remédios ou para uma sopa ou para o que for, pouco me importa. Fico sempre com aquela dúvida cretina de que faz aquilo por hábito e que não precisa da caridade para nada. É isso que se diz nos cabeleireiros ali das redondezas.
Por vezes entrego-lhe uns cêntimos, solução fácil para o pequeno transtorno de ter à minha frente aquela figura de mão estendida, sobre quem nada sei. Preferia que vendesse pensos para lhe dizer que não preciso, ou para lhe perguntar se vendia soro fisiológico que isso sim é que eu precisava.
Faz parte da paisagem, como o carro das castanhas ou a banca dos jornais ou a loja de fast food, apenas é itinerante. Sei que há-de surgir, só não sei quando nem onde.
E se, às tantas, a moeda que lhe não dou, faz mesmo a diferença? Que raio de crápula que por vezes sou.
Passa por mim mais uma vez, como faz há tantos anos. Estende-me a mão e pede dinheiro. Para remédios ou para uma sopa ou para o que for, pouco me importa. Fico sempre com aquela dúvida cretina de que faz aquilo por hábito e que não precisa da caridade para nada. É isso que se diz nos cabeleireiros ali das redondezas.
Por vezes entrego-lhe uns cêntimos, solução fácil para o pequeno transtorno de ter à minha frente aquela figura de mão estendida, sobre quem nada sei. Preferia que vendesse pensos para lhe dizer que não preciso, ou para lhe perguntar se vendia soro fisiológico que isso sim é que eu precisava.
Faz parte da paisagem, como o carro das castanhas ou a banca dos jornais ou a loja de fast food, apenas é itinerante. Sei que há-de surgir, só não sei quando nem onde.
E se, às tantas, a moeda que lhe não dou, faz mesmo a diferença? Que raio de crápula que por vezes sou.
foram nomeados para o Nobel da Paz. O que terás tu, minha velha amiga, a dizer sobre isto? 
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